isqueiro

a sua verdade é aquilo que te move.

Sentir a brisa do vento, 

do beck, 

reflete.

Corre, corre, corre,

mas sempre morre na praia .

Eu não sei pra onde olhar,

nem se quer correr,

sinto falta de sentir,

falta de ter.

Social corroe,

mental destrói.

Saudades da saúde,

da virtude e da infância, 

onde nada disso me trazia a necessidade da concordância.

É isso, é o fim,

lidar com isso não te faz perder um rim.

Se cuida, se comove,

mas não cai

 no ostracismo, se move.